Mis historias

Mis Compañeros

2012-02-27T05:43:00.003-08:00

Rios de pasión corren por la venas de nuestras ciudades

compañeros que resurgen de sus dignidades,

acompañan al amor hacia su lugar, sus pasiones

Por ellos reciben golpes en sus brazos, en sus ideales,

corren presurosos de la prisa de la libertad

de ser mas por siempre, reivindicar las divinidades

que corren dentro de nuestro ser, dejadlos correr

no digáis control decid dejarles crecer.

ellos cargan con todos, lo quieren colectivizar

¡que miedo! retumba en las tribunas, en las iglesias

y en los templos, un martillo golpea e impone. ¡Injusticias!.

Mis compañeros, sudan, corren, hacen el amor con ellos y el mundo,

comen cuando pueden, sueñan, lloran y se ríen

mis compañeros, son humanos imperfectos,

claro, no sirven, el fallo es de fabrica dice un economista del Banco Europeo; quieren y piden cosas que los demás no piensan:

comida, vivir, ser, autogestión, autonomía, salud, liberar y liberarnos, amar y amarnos como así seremos amados.

fíjense inteligente cura, que buen salmo me ha salido y nadie me dice san o santo.

Yo lloro a mis compañeros, por los ojos escupo palabra, y ellos oyen mi nombre

por que ellos nunca olvidan a un amigo, bueno, ¡ni a un amigo!.

Por que cada grito que daban en las plazas era no olvidar ni al mendigo, ni al estudiante, al obrero que eran ellos, ni a la mujer, ni al hombre.

Cuantos compañeros caerán en sus jaulas, en Grecia, Italia, España,Portugal, Siria, Egipto,

están sudando, corriendo, soñando, haciendo el amor con ellos y el mundo,

siguen dejando de comer con hambre, pero sobre todo ya no tienen miedo,

luchan por ellos y por todos, son un una llama en medio de un bosque seco,

nacerá una selva y un desierto,

una niña y un niño que serán para siempre una niña y un niño,

no un hombre, recto, hijo del trabajo y la obligación,

una niña esclava de la modernidad y el patriarcado,

con barbee´s, cocinitas, pintalabios y móvil,

serán una niña y un niño, sin mas,

serán lo que ellos elijan, elegir, mis compañeros me dijeron mientras soñábamos:

“elegir, del pueblo, libertad”

Bonita Etimología.

levedad de amarte

2012-01-17T09:09:00.000-08:00

Ya no miro el calendario ni escribo en espaldas te quiero,

ya no finjo ser felizmente soltero, ni me quiero mas con sombrero,

los espejos me hablan, dicen... te estas enamorando,

la voz rota me estoy dejando de gritarle al destino

ponme a la suerte de sus labios, de su laberinto.

Buscarte en la palabra,

en la vida.

Cómo amarte, sin llegar a la locura de solo querer que me quieras

Cómo no amarte, cuando estas en la cima de mis ojos,

Cómo no estar triste, sabiendo que amarte no es que me ames,

Cómo no ser feliz, de verte reflejada en el mismo río que mi rostro,

que se borra hundiéndose en el tuyo,

Yo no lloro sin motivo

pero reírme sin razón me rió

no me rompo la cabeza por dinero,

ni por dinero mato,

desde que sueño contigo,

siento que me estoy matando.

Ahora mi pequeña Kamala,

dime como huir de la urgencia de Venecia, de Praga, de Roma.

ignorantes, borrachos de nosotros,

como llegar de ti a la incertidumbre de Montevideo, de Buenos aires, de Cáceres,

Como aliviar la inquietud de saber y ganar tus labios,

que una noche, no se porqué, pensaras en mis manos,

En las solitarias noches que acaricias tu cuerpo,

perderme entre tu bosque,

que mi lengua llegue a la cima de tus montañas moradas.

que el amor nos haga de nuevo,

no amo por amar ni quiero sin razón,

puedo más que quiero, gano siempre que pierdo,

y te pierdo aunque te quiero.

Que Frió.

2011-12-04T06:37:00.000-08:00

Mi piso está en Cáceres, pero mi

habitación esta justo en una

esquina al norte de Laponia,

estoy pensando en hacerme un

iglú.

porque en mi habitación no se puede

dormir a la intemperie,

no tengo cuerpo de mujer donde acurrucarme ni donde meterme,

los nativos pasan por mis sueños y se dan besos de

esquimales para calentarse las narices y pobre congelado de

mí, sin mujer ni iglú, para calentarme.

Duda

2011-12-02T08:25:00.000-08:00

¿Y ahora que?

Se pregunta mi alma cuando la poesía se va por donde vino y dejo de escribir.

Pues ahora a dormir. Le responde el Cansancio.

El amor: ¿A dormir?, yo quiero llamarla.

La vergüenza, ¡¡llamar!!¡¡ no¡¡ es muy tarde, ¿estará dormida?

La pasión, y qué más da, vamos directamente llamamos a la puerta y….

Corriendo saltó el Miedo, con un NO, como asustado:

¡No!, estáis locos, y si se enfada o nos toma como locos y si no nos vuelve a dar ni una mirada ni una esperanza.

Gritó el loco, y qué más da que nos tome como locos de que sirve tener una esperanza si alguna vez tendremos que arriesgarnos a perderla para saber que nos quiere.

La Razón segura de si misma mandó a callar, y dijo lentamente: A ver, tenemos dos cuestiones antagónicas, una és irse a la cama y no llamarla y la otra es, ir a su casa etc.. No sabría decir que sería lo mas razonable teniendo en cuenta las consecuencias que tendría cada una de las opciones, esperad que voy mirar alguna teoría filosófica para tener referencias sobre este conflicto….

Todos los demás no querían esperar más. El cansancio se quejaba de sueño, el amor que él no podía aguantar mas a la soledad y así empezaron todos a gritar.

Entonces el Instinto, el más viejo y sabio se levantó y todos se callaron.

Queridos amigos, después de esta conversación y este divertido y efusivo debate, creo que solo la curiosidad descubre cosas, si sentimos esa necesidad, y el miedo no quiere, la vergüenza se pone nerviosa, si solo es eso, lo que nos lo impide, es que solo nos queda un camino y es el que separa esta habitación de su puerta.

2011-12-02T06:24:00.000-08:00

Cuando en la infinidad del papel las palabras se instalan

Tu ojos son el blanco y las palabras mi recuerdo.

Maldito 20-N.

2011-11-20T13:31:00.000-08:00

En mi mesa electoral, me plantaré, como una mierda de perro en mitad de un paso de cebra, miraré al pobre ciudadano que esta allí aguantando el chaparrón y con un gesto entre resignación y elegancia, le diré: Buenos días yo quiero anunciar aquí mi voluntad, con todo el respeto hacía los señores que quieren los últimos pedacitos de este país. Pero creo estar en mi derecho de afirmar, que:

Yo voto a mi mecánico que me perdonó el coste de una pieza.
Voto a la frutera que me da las mejores frutas y de la mejor forma, con una sonrisa.
Voto al camarero de la calle de atrás que todos los días me pone el café y me da la primera conversación del día.
Voto a mi vecina que tararea la Vie en rose mientras cocina verduras, y me alegra el rato.
Voto al señor mayor que siempre esta sentado en el banco por donde paso para ir a comprar el pan y que lee entretenido el periódico y siempre me saluda.
Y voto con un diez a esa chica que me distrae y me saca una sonrisa siempre que la veo.

Adiós que pasen muy buen día.

Capitulo 8.

2011-11-14T14:54:00.000-08:00

En otoño no te despiertas como en otras estaciones, no tenía ninguna obligación que cumplir, únicamente la que cada día él se imponía, y esta ciudad no le permitía imponerse muchas, no tenía mucho dinero por lo que las posibilidades se desvanecían de manera brutal. La única urgencia con la cual se levantaba era la imagen o pensamiento de Andrée, y con una erección que nunca sabia si provocada por el pensamiento de Andrée o la necesidad madrugadora del hombre por el sexo. Al despertar sentía la angustia de la ausencia de Andrée, la necesidad de verla a su lado, abrazarla, sentirla y sonreír, sobre todo sonreír desde el comienzo de los rutinarios días.

Rutina esa palabra de la que tanta gente huye y nadie escapa, toda acción en su sentido mas simple es rutinaria, ir a por el pan, ir a un curso de portugués, ir al parque, todo es una acción, las sociedad repite las mismas acciones repetidamente hasta la saciedad.. Por lo tanto es rutina, lo que nos pesa y nos hace maldecirla es nuestra incapacidad infantil de asumir que nada evitará que pare el tiempo, que esos momentos en los que nos encontramos felices y deseamos que la rutina no nos lo destroce, sustituyendo al goce por el aburrimiento.

Siempre hay una necesidad de acción, una ausencia que nos inunda y que podemos sustituir, por eso siempre pensamos en cambiar una cosa por otra, un jersey por otro, un curso por otro, un estudio por un trabajo, un trabajo por una persona, una persona por la soledad, la soledad por un amigo, un amigo por otra persona, una persona por una ciudad, una ciudad por un trabajo, así una sucesiva cadena de incongruentes cambios que mueven al mundo en una caótica espiral de infelicidades y de felicidades, de necesidades banales, que nos convierten en lo mas banal de nuestra propia existencia y sin embargo la especie sigue creyendo que el mundo terminaría sin ella, no se dan cuenta que el mundo morirá por la especie.
el despertar y el dormir es un habito rutinario imposible de abolir durante mas de 4 días... por lo tanto el hecho de romper con los cursos de portugués o ir al parque, pasa a ser imposible para lastima de aquellos que les gusta presumir de que no tienen de este absurdo natural, alardeantes, con el pecho como guía de sus pasos y el cuello erguido, Judas de si mismos, son la mayoría, un ejemplo es Jose, que rompió con Ana y su explicación fue la rutina, y Jose o no se atrevió a asumir que en realidad no había llegado nada si no que se había ido la curiosidad, la atracción intrínseca de la gravedad horizontal que atrae a dos bocas a cuatro labios y dos lenguas que distanciadas desean anudarse entre si,. Jose que mostrándose maduro acepto e intenta imponerse lo que ella le decía para desentenderse del él, y tras el que cada día Jose se repite así mismo mientras le llega el olor de un pañuelo de Ana o ve la foto de ella leyendo un libro semidesnuda en contraluz de la simpática ventana de una habitación cutre de un viejo hotel del centro de Barcelona. La rutina imputada en la mayoría de fracasos amorosos, si tuviera un juicio justo saldría inocente en el mismo momento que alegara que ella estuvo también presente en las noches que los amantes se descubrían y se juraban que eran lo mejor que les había pasado, después de que ellas se agarraran a las sabanas o al cabecero de la cama y ellos agarrasen las caderas de sus amantes legales hasta que la rutina entrara en sus alegaciones para romper con lo que hace un tiempo eran sus razones de ir al trabajo o pasear a menos 4 grados cogidos de la mano.

Andrée no pensaba que la felicidad fuera un estado emocional efímero, ni tampoco que fuera un estado constante, seguramente estaba a años luz de plantearse esto que frente al café y liándose el primer cigarrillo pensaba él, sin embargo se esfuerza cada segundo en hacerse feliz, incluso cuando esta agotada, (todo lo que hacia era siempre para sus sonrisas, tenia al menos una para cada uno de sus motivos para ser feliz) seguía forzando a la felicidad a que la inundara, lo importante era ser feliz, solo. No importaba el por que, o su duración, simplemente ella se negaba a meterse en esas tierras pantanosas, ella estaba y ya.. con eso le bastaba.

Nunca había sido profeta ni revelador de sus teorías en las que hacia equilibrio entre las realidades del yo y las del resto, al menos de las personas con la que se cruzaba por las calles y que parecía que esa parte individual se desvanecía entre los grandes edificios y el protocolo de lo que es normal, censurada de la vida social el yo que guardarán en el armario de sus dormitorios, o en la despensa o cajones de la cocina, depende del tiempo que pasen en casa, esta afirmación son de las que Andrée haría un gesto infantil de comprensión que esconde el desconcierto que a veces siente por las palabras que vuelan por la cabeza de David, ella las sigue en el vuelo para entender, aunque no siempre consigue alcanzarlas.

Capitulo 4.

2011-11-14T14:18:00.000-08:00

- David…... nunca soñaste con esto. Fíjate… tu y yo, dos personas que a penas se conocen, en una sucia guardilla de una pequeña ciudad del medievo, gris por la montaña y por la noche, en este extraño invierno donde nos hemos conocidos antes de llegar al 2012, donde todavía los coches no andan 15 cm por encima del suelo, ni llevamos trajes dorados o grises con horribles sombreros de hojalata.

(David miraba esa sonrisa como de niña traviesa que le nacía mientras se reía del cine de ciencia ficción de los 60).

En este intento de cueva burguesa de paredes moradas con las ventanas y puertas de maderas rojas, una pequeña cocina de dos fuegos, un sofá de dos plazas cubierto por una manta fina de colores calidos, y un sofá echo de palé con cierto aire de reciclado, minimalista y un par de pósters.

Todo sucede así, siempre sensaciones…. llegue aquí y me quede, no se por qué, quizás por las plaza de las Veletas, quizás por la calle Caleros, quizás por el gato negro que duerme en mi balcón y aun con la ventana abierta nunca entra. Yo que tenía aspiración de pájaro, que quería volar de torre en torre de montañas a desiertos.

Los dos con la sabana arropando sus cinturas con el humo del cigarro de David sorteando unos mínimos rayos de sol que apenas podían pasar entre la madera. Andrée miraba a David, David miraba los juegos del humo y del sol.

- Quizás esto es solo una parada imprescindible para tu historia, estoy seguros que solo estas dejando descansar la plumas. Yo solo te concibo como pájaro, como una tormenta de verano que se queda mas de lo previsto, mas temprano que tarde alzaras tus alas, levantaras ese piquito que no hace mas que cantar en silencio y soñar gritando, te irás, sin más, y yo desde aquí desde esta ventana te veré mover esas preciosas plumas agitándose, moviéndote como tanto anhelas, yo lejos, quieto como un barrote negro mas del balcón, sin perder el canto de tu pico sacare la mano y de despediré por este gris cielo, entre las torres de san Jorge, pasaras volando despidiéndote de las esquinas y rincones que hiciste tuyas. Serás más tú que antes, sonriendo a un negrito del Congo, arropando a un refugiado en Iraq, comprando fruta en un bullicioso mercado de la India, o conversando sobre la energía corporal con el bedel una biblioteca pública en Buenos Aires.

-¿Tú crees...? Y que me dices del ahora, no tienes una sensación como de gustera, de libertad, aquí los dos desnudos sin saber apenas nada de ti, solo que tienes pinta de ser buen tipo, como sacados de nuestras vidas, como un bis a bis en el día a día, sin obligaciones, solo mirarnos, sentirnos, creer que el día nunca va a llegar. Únicamente este momento, solo el siguiente minuto y que podemos seguir esperando, que algo insospechado siempre ocurre, y nos lleva de una punta a otra como arrastrados por el viento, como siguiendo las huellas que nadie ve, es agrio durante las obligaciones impuestas y dulce, inmensamente dulce y rico cuando nos prestamos a nosotros mismos, incluso yo diría que en estos ratos somos mucho mas bellos, somos mas de verdad, pero a la vez mas de una película independiente del este.

David movió su brazo y la abrazo como guardándola de un despiadado viento,

La mañana empezó a hablar, la vecina de abajo empezó con la rutinaria obsesión de limpiar, se oía el aspirador y la tele de segundo plano. Los coches empezaron con su orquesta de humo y ruido, la vida volvía irremediablemente para ellos, ya vestidos resignados pero poco a poco, de malagana se despedían de la levedad de lo individual, entraban en el suburbio de lo normal, del mañana tengo que hacer, del tengo que ir, de peluquerías, de competiciones de precios, de banqueros con maletines y de mendigos pidiendo limosna, de viejos sentados en Canovas, camareros sin sonrisas con sonrientes turistas.

Después del desayuno bajaron las oscuras y estrechas escaleras que les comunicaba con el mundo, se dieron un beso leve, casi sin importancia y se despidieron sin remordimientos ni preguntas, se fueron cada uno por una calle, David subía por la ya transitada calle Pintores donde todos aceleran su paso, nunca se sabe por qué, envolviéndose en el ruido y el humo, en la música de tiendas de oportunidades y ropa, entre los obreros desayunado y olor a churros en los bares.

Esto ellos no lo sabían, como dos niños ya solo iban pensando cada uno en los baldosines que iban pisando. David corría hacia el olvido de la noche pasada, para no tener que aguantar las dudas de lo que había pasado de nuevo, pero esta vez se anunciaba mas grande el peligro de la duda, ahora mientras ordene los libros y hace el café corre el importante peligro de recordar el canto del pico de ese pájaro perdido o el olor a sexo de Andrée.

Ella se alejaba por la calle Paneras, pensando en el gato de colores que movía el brazo una y otra vez arriba y abajo, que vio en el escaparate del chino de Virgen de Guadalupe, pensaba que quizás le sacara una sonrisa a David, después recordó las palabras de él y se pregunto hasta cuando sus alas iban a estar cansadas, caminaba contenta y alegre, en realidad como solía hacerlo. Llego al cruce y vio la librería de la señora María, ya abierta, con todas la revistas mas variopintas de todo Cáceres, lo sacaba todo a la calle, porque el local que había sido un almacén en tiempos del caudillo era pequeño y no cabria ningún cliente entre tanta pluralidad de papel informativo, libros de aventuras ya olvidados de ediciones de principio del siglo pasado, aunque siempre tenia en primera fila en medio del caos escaparatista los best seller que tanto debía odiar David. Entró en la tienda, la vieja María sonreía como siempre con una sonrisa de alivio de vejez, como de ciervo que salio ileso de la emboscada de leones, algunos vecinos la decían loca, y mi pobre Andrée no se podía aguantar y siempre acababa discutiendo con alguno, a ella le parecía una locura tan bonita que a menudo pasaba ratos ayudando a la vieja María a subir y bajar revistas y ediciones antiguas, ella a cambio le regalaba viejos libros de toda temática que Andrée leía después de comer mientras veía algún documental de la 2 y esperaba que las alas se le curaran.

Pio, Pio

2011-10-10T15:45:00.000-07:00

Porque entras y te quedas en mi pupila

Y no te vas,

no sabré nombrarte, porque tus ojos no vienen a tocarme.

si yo no oigo los tuyos.

Y así voy pegándome con las esquina, con las puertas, con las farolas,

Pensando en tu ojos; en tu mundo que parece un libro de poemas,

y acaso dime loca si ya alguien lee poemas.

Yo oigo cantar tus caderas,

Mi cassete se queja porque solo escucho tus labios,

Y voy pegándome golpes por toda la casa siguiendo mis pupilas

Tú te vas por las ventanas como un pajarito, vuelas todo el rato por mi cabeza,

y yo tengo que trabajar y en el ascensor canto pio- pio para que vengas,

En la calle la gente me mira como un loco; sonríen, sospechan que algo tiene que ver con la gravedad horizontal.

Canto pio- pio hasta que vuelve tu canto de caderas,

Entras en mis pupilas y nos vamos pio-pio, por campos y ciudades,

Esto es siempre que caigo al suelo debido algún golpe cuando cantamos juntos pio-pio.

LA TARDE GRIS DE LOS GATOS.

2011-09-01T09:10:00.000-07:00

Esta tarde desde mi ventana no sale el sol, pero cae un agua de verano casi bendita, casi, porque lo de bendito suele ser siempre solo para unos pocos. Lo que si es, es una tarde oscura, llueve enfadado el cielo. Después de un agosto de pueblo de verano, esta agua cae un día uno, anunciando el mes.

Observo los tejados mojados, corre un aire frío que silva y me inunda el cuerpo, es agradable después de días de calor, huele a lluvia, hacía tiempo que mi habitación no se llenaba de este olor a agua recién llegada, echo de menos los gatos que vagabundean normalmente por los tejados. Son increíble los gatos, ¿os habéis fijado?…. andan como libres, sin miedo, seguros, elegantes, incluso cuando una gata le niega el cortejo u otro gato le hace sangrar de una manotada el ojo, en la lucha por el celo de una guapa felina, ellos se van doloridos pero dignos y será por eso que no pierden esa forma de andar, esa silueta de libertad, me recuerdan a esa canción de piratas: “ Nos gusta la pelea, no importa la victoria, quiero sentir la piel”.

Estamos tan lejos de los gatos, saltan de casa en casa, nosotros vendemos nuestras vidas por un pequeño rincón techado y ya no nos movemos de él, hasta que el banco nos lo quita o esa fiel acompañante que nos acompaña toda la vida, esa que llega en un momento y decide que ya has vivido lo que tenías que vivir y te lleva con ella, nadie sabe a donde (y a esto que la acompañante no avisa, puede ser mañana o dentro de 60 años) . Tu casa se queda solita, oscura, triste, algunas incluso se mueren también con el paso de las lluvias y del descuido de la ausencia de su dueño, pero bueno, hablando de las costumbres de los gatos, se tumban cuando se sienten cansados o tienen ganas de tomar el sol, se quieren, se lamen, dicen que para limpiarse. Fíjense que se cuidan, por que se lamen a cada rato, los he visto, tumbados sin toalla, claro, sentados a lo calentito, apreciando lo que hoy no tienen.

Donde estarán ahora que el cielo se desahoga.... solitarios, mezclándose entre los colores de las tejas… pero sin embargo también es verdad que muchos andan en pareja, estos estarán refugiados uno al lado del otro, mirando esa agua extraña que cae del cielo de vez en cuando. En algún lugar en lo alto…. Ellos, como si supieran que tampoco es tan bueno tener siempre los pies en el suelo; que hay humanos y cosas que corren sobre círculos de goma y no perdonan que estén en el lugar equivocado en la hora equivocada, los condenan a muerte. También es posible que al ser todo gris y con lo pequeños que son, se vean como en una jaula enorme, un mundo en los que ellos no se reconocen y sin embargo los tejados deben de ser para ellos, como el desierto para los Tuareg, o el Amazonas para los Yaguas, su sitio, donde ellos se sienten mas gatos, mas pájaros, donde pueden ver el horizonte, y es verdad que eso te haces sentir libre, sin límites, sin barreras que se puedan encontrar en el suelo, una pared, una alambrada, una patada de un vecino malhumorado.... pero no os creáis que en el tejado todo es mejor, no. Los tejados también tienen sus peligros, hay gente que no les gustan los gatos y les engañan poniendo un poco de comida en sus patios con veneno y ellos pobres comen bendiciendo eso que alguien a puesto apiadándose de la poca y mala comida que hay en estos tiempos para los mundos gatunos, y es cierto que pasa, yo conozco casos, pero nunca sé, que vecino antigato puede ser; por que todos parecen buenos, van a misa y sacan al santo todo los años y los hijos de dios tienen un mandamiento que dice no matarás por lo tanto me es difícil saber quien es… Yo la verdad no creo mucho en dios, mi abuela la pobre con 7 hijos y con su trabajador marido en Suiza (eran los años del viva España), mandando lo poco que ganaba, mi abuela todos los días le pedía a Dios que le ayudara, sobre todo cuando mi padre se quedo discapacitado de una pierna por que no tenían para pagar al medico el tratamiento para una enfermedad que se llamaba el Polio que causaba parálisis. Así que, como dios no intervino, mi padre quedo minusválido de una pierna.

Otra cosa que también les puede pasar es que un mal posicionamiento de una de las cuatro patas puede ser una fisura o un roto de hueso, o incluso si están muy altos, y si han gastado ya las seis vidas puede ser la muerte, ¡es verdad que hasta ahora no me había acordado¡ ¡Que los gatos por alguna extraña razón tienen siete vidas!, que maravilloso, ¿eh? Cuantos quisiéramos ese privilegio, ni los semidioses en Grecia tenían ese lujo, pero, ¿a que se deberá esa fantástica resistencia a la muerte?, será que no la tienen miedo y ella les dotó de ese privilegio, o quizás también puede ser, eso que dicen mucho algunos médicos, que los niños resisten mejor la muerte porque tienen mucho que vivir y las ganas de vivir ganan a la condena de morir, no lo sé….. Pero seguro que algo tiene que ver con que anden así, como libres, sin miedo, seguros, elegantes.

Ya ha dejado de llover, el silencio vuelve y se aloja entre el gris del día uno, ya salen otra vez, mira, una preciosa felina blanca y detrás uno negro, van juntos, blanco y negro que bonita pareja... como veis me fascinan los gatos y la libertad por los tejados.

Vendas Tiradas. A todas las Marchas de Indignad@s.

2011-07-17T10:52:00.000-07:00

Hay vendas blancas, rojas, azules, multicolor

Rotas por todas las calles, por todos lo pueblos,

Vendas tiradas.

Vendas de ayer, que hoy ya no tienen que tapar,

Vendas llenas de lágrimas,

Vendas que estuvieron en ojos y caras

Vendas que no dejaban ver.

Hay vendas blancas, rojas, azules, multicolor

Rotas por todas las calles, por todos lo pueblos,

Vendas tiradas.

Vendas puestas a bases de golpe de banco y televisión

Vendas cobardes y tristes,

Vendas no de tela si no de estupidez,

Vendas.

Hay vendas blancas, rojas, azules, multicolor

Rotas por todas las calles, por todos lo pueblos,

Vendas tiradas.

Vendas por cadenas, vendas muertas ya,

Vendas que no nos pertenecían, y odiaban

Vendas que nos pusieron, vendas que daban miedo

Hay vendas blancas, rojas, azules, multicolor

Rotas por todas las calles, por todos los pueblos

Vendas tiradas.

Vendas que rompimos, para poder sentirnos

Vendas ahora pisadas porque ahora nos vemos

Vendas atrás quedan, cuando vamos camino de sol.

Papel Blanco

2011-03-03T05:54:00.001-08:00

En blanco papel me dejo,

Me desnudo para quedarme blanco,

Blanco, limpio, solo, nuevo.

En papel blanco contigo sueño,

Mi alma se masturba en blanco papel,

En papel blanco sentimientos algo mas oscuros,

Tu y yo estamos haciendo el amor en este blanco papel,

Tus blancos muslos me abrazan,

Cuando mis blancos hijos mueren,

En este sucio blanco papel.

Puedes venir

2011-02-27T05:01:00.000-08:00

Tu puedes acompañarme

tu puedes caminar a mi lado

y yo te llamaré cogiéndote de

la mano.

Entre nosotros existirá eso que pocos

conocen, ese mundo eterno de dos,

esa mirada que se extenderá desde tu sueño

a mi mirada.

Pero para que entre nosotros haya

esa eternidad y no haya inviernos que

me hagan olvidar tu rostro

para que en nuestra infinidad nos

descubramos y nos arrodillemos

ante las caricias, me tienes que dar,

te tengo que dar, eso que nosotros

llamamos libertad.

2011-02-21T14:04:00.000-08:00

Hay que empezar a Señalar

Si algo nos deja está democracia, es la vulgaridad de lo que son, la mentira, la mezquindad con la que nos tratan, con la que nos hacen meternos en el saco que pone producto manipulado, si en algo fallan estos políticos apolíticos, es en lo poco que quieren al país y al mundo, es en la forma que se dan las manos con las grandes corporaciones con las que hacen proyecto que nos ahogan, la forma con la que venden armas, las estrategias políticas con las que se hacen fotos con los dictadores que les interesan. Esa forma de decir y hacer lo contrario, es la forma con la que facilitan el juego sucio que les llena el bolsillo y nos vacían las carteras, nos niegan los libros o nos enjaulan la cultura y la educación. Si algo nos enseñan nuestros políticos es como no tenemos que ser.

Por lo menos aun nos quedan poquitos, aunque nos quedan, esos con los que ni siquiera nunca nos tomamos un café, los que escriben y piensan desde el hambre o desde el exilio, que nos enseñan incluso a los que nos son compatriotas lo que nos hacen estos políticos. es terrible lo que nos hacen , es terrible como nos escupen y miran al otro lado, es horrible como nos tratan, como nos venden, como tiran la palabra y esconden los hechos, como negocian entre ellos nuestro hambre de amor, de igualdad, como nos roban y contagian la corrupción en vez de la justicia, como no predican con el ejemplo, como no trabajan para nosotros si no para los gigantes del negocio de asesinar de la vida, como nos criminalizan, como sin que nos demos cuenta nos venden como un kilo de pan a los pobres , nos hacen cómplices sin que los sepamos de crímenes de guerra, de homicidios fríamente calculados, y ninguno es capaz de hacerse un hombre, un hombre con ideas y principios un hombre de hierro y con esto no quiero decir un hombre fuerte de gimnasio, un hombre que no lloré, un hombre soldado, no. Digo un hombre que lloré por nosotros, un hombre que ría con nosotros un hombre fuerte de conciencia que les diga a los enemigos Del hombre y de la humanidad no, basta, exijo la vida, el amor, la solidaridad, exijo que no robéis mas, que devolváis lo que no os pertenece. Cuando ese hombre parezca será un hombre como nosotros a nuestra imagen y semejanza, incluso ese hombre seremos todos los hombres y esa voz serán la voces de los que ahora no tienen trabajo, de los que subsisten sin llegar a fin de mes o han tenido que vender sus vida para dar de comer a sus hijo, de los que ahora luchan por la libertad o escriben para ella, será lluvia, fuego, tierra y viento, será quizás lagrimas o memoria de las trece rosas o poemas de Miguel Hernández será luz al final del camino, serán los peruanos que no tienen para beber por que se la bebe toda la coca cola, serán los niños que buscan cobalto en minas para Samsung, será los árboles de la amazonia cortados en masa para las industrias de la madera, será los 4 millones de españoles que no tienen trabajo, será tantas cosas verdaderas.

Capitulo 3.

2011-02-12T15:36:00.000-08:00

El humo sale de mi boca y baila por sus pechos que le siguen al paso de una lenta respiración, sueña, duerme agotada, su boca entreabierta, los labios no demasiado carnosos de un color entre morado y rojo carmín, sus ojos grandes cerrados, me dan estos minutos en los que puedo verla sin que ella sospeche todo esto que me inunda desde el estomago al corazón, sin tener que fingir para que ella no sepa todo lo que me hace sentir su rostro la tranquilidad que me da estar aquí, a su lado, mirándola, examinándola para quedarme con esto para siempre y robarle al tiempo, este jueves de madrugada de un abril de 2003, que se va para siempre.

Más ella que nunca, sus pómulos sobresalientes redondos preciosos, sus pechos parecen un acto del diablo para tentar a los dioses, sus pezones; dos moradas uvas perfectamente creadas por Dionisio, (Dios del vino). Apenas hace unas horas los estaba pintando con mi saliva y ella me apretaba contra ellos, gimiendo, mis manos la cogían de la cintura, insólitas, abrumadas, la apretaban por si le daba por salir corriendo por que lo que estaba pasando, no podía ser del reino humano, no se que era.... Sus ojos se abrían y me dejaban entrar, fuera en nuestros cuerpos había explosiones, había ahogamiento, había despiadados empujones de deseo, las caderas se apretaban las manos se agarraban y se desagarraban las lengua se buscaban desde el principio al final, y las explosiones seguían sonando, sus manos agarraban a las sabanas o las sabanas a ella para que no levitara de pasión, después la gran explosión de cuerdas vocales que salpicaron las sabanas, la pequeña carcajada se le escapaba Andrée, a los diez minutos el sueño nos hizo dejar de mirarnos en la oscuridad de esa pequeña habitación donde habitábamos.

Es nuestro tercer encuentro, el primero se lió solo, sucedió entre la noche y la magia de lo que aparece sin más, sin ni siquiera presentirlo y sin pensar demasiado, estábamos, sin mas, de repente, el uno delante del otro, ella me miro y la deje mirar sin quitarle la mirada de encima, ella tiro de la cuerda que llegaba hasta mi y soltó, se acomodo, un brazo en la barra y con la otra mano, puso mi oído en su boca:

· Los tipos tristes no deberían frecuentar los sitios donde abunda la alegría, nos podía contagiar.

· Creo que vengo para que vosotros me contagiéis a mi.

· Te aseguro que te puedo quitar esa tristeza.

Ella me cogió del brazo y yo como pude la seguí, con mis torpes pasos de borracho triste intentaba seguirla en una especie de salsa o merengue, no lo recuerdo bien. Y cuando nos dimos cuenta ya nuestras bocas se habían besado y al poco rato en el hotel de al lado en una habitación su tanga ya estaba enredado en mis manos.

Lo buscábamos quizás, pero ya vale de encontrarnos esta es la prueba, de aquí solo puede ir a peor, de aquí seguramente ya solo nos espere la rutina, la desidia, entre dos seres no creo que pueda pasar nada mejor que esto. Además esto es solo lo que puedo ofrecerle, ella tan niña, tan dulce, tan frágil se romperá como burbuja de jabón en la tormenta negra, caótica, que soy yo.

En verdad nunca nos hemos dicho nada que nos comprometiera, bueno quizás ella lo haya dejado caer alguna vez después de enredarnos en nuestros sexos, pero solo lo dejaba caer, nunca me vi ni quise estar en la obligación de aludirlo.

la siguiente vez fue mas parecida a está ultima, yo andaba por la plaza de san jorge, cuando vi un abrigo rojo largo caer encima de un pajarillo que parecía haber caído de un nido y ella por lo visto después de correr detrás de él y no poder cogerle opto por tirarle el abrigo para poder socorrerle.

-¿Y ahora que vas hacer con el? Ella miro hacia arriba, puesto que estaba apunto, aunque de manera indecisa de descubrir al pequeño bebe de pájaro, y me miro con esos ojos grandes que parecían que eran el todo una sonrisa bueno no te quedes mirándome date prisa ayúdame.

· claro.

· Me puse enfrente rodeando a nuestra pequeña e inocente presa.

· Yo cuento hasta tres y tiro del abrigo y tu David lo coges con cuidado.

· Ok, estoy listo.

· Uno, dos, tres,

Me tiré a por él, se asusto y salto. Yo acabé tirado en el suelo pero con el pajarillo entre mis manos como Fay Wrey en las manos de King Kong. Ella reía.

· Bueno, ¿que piensas hacer con él? cógelo.

· pues lo llevaré a casa y le daré de comer hasta que aprenda a volar y pueda irse de casa.

¿Donde vives? Si quieres te acompaño a llevarlo y luego podemos tomar un café.

Me parece bien vivo justo aquí al lado en Santiago.

Andando iban concentrados en su acompañante se notaban que iban en una burbuja, el caminaba con las manos en su abrigo, ella a su lado un par de palmos mas allá, andaban despacio, iban uno al lado de otro, tímidos como no queriéndose equivocar en las miradas, ella le pregunto por lo que se debe preguntar, que tal le había ido desde la ultima vez en el Hostal, el respondió algunas banalidades, rutinas, y viceversa iban poco a poco rompiéndose los hielos.

Cuando llegamos, me quede fuera en la puerta esperándola, aunque me moría de ganas de ver su casa solo por que me llamaba la atención sus aires despreocupados de todo, su energía al andar, quizás solo quería saber si ella era como su casa o saber si ella era como yo pensaba que era.

Amor, economía y viceversa

2010-09-23T05:37:00.000-07:00

Que alivio que el amor no entienda de economía

así no ahorran en besos,

ni en sudores aquí y allí.

Si los amantes aplicaran la economía al amor

habría banqueros robando caricias,

habría grandes empresarios carroñando besos,

violando lenguas, ahorrando en te quieros, en labios detrás de la nuca,

para que el negocio no se venga abajo

y el día de mañana la franquicia se extienda.

La gente olvidaría lo poco que queda de solidaridad,

los hijos odiarían a los padres, y los padres resignarían a sus hijos.

Los amigos se venderían como bolsas de pipas veríamos en periódicos

paginas de contactos;

se ofrece mejor amigo, precio económico.

Que triste que la economía no entienda de amores,

para que no nos vendieran casas a cambio de vidas,

Para que los conceptos propios de su causa se invirtieran y entendiéramos por eficacia y calidad aquello que nos llega todos y no solo a quien lo puede pagar

Que no sea expropiar materiales y si dar ayudas, y no deudas.

que la economía fuera compartir y razonar,

no inventar necesidades, no embargar vidas,

no negar una cucharada de papilla al hijo del

minero, no vender y engañar.

La guerra no es de hombres.

2010-08-26T04:29:00.000-07:00

Un niño anda solo por una vereda

Sus pies se arrastran por el camino,

van dejando como un rastro rojo

que mana de sus pies,

de sus tobillos, de sus rodillas

de sus manos, de sus codos, de su cabeza,

el niño cae de rodillas delante de un soldado,

el soldado no sabe que hacer,

no tiene instrucción sobre la situación

el hombre no sabe como actuar,

el niño levanta los ojos,

tiene un dolor en el derecho,

tiene una tristeza en el izquierdo,

y una orfandad en el corazón.

la oscuridad llena al hombre,

el hombre llora, el soldado recuerda unos gritos,

unas lagrimas, una familia, unos ojos.

el hombre se mira las manos,

el soldado tiene manchada las manos del

rastro rojo de la vereda,

el hombre cae de rodillas junto al niño,

Un soldado a muerto por la mirada de un niño.

DOS OJOS COMO DOS BOTONES

2010-08-03T02:11:00.000-07:00

Estos zapatos me molestan con un roce a traición, intento acomodar el pie, pegando con el otro en el talón, al lado de la fuente una chiquilla me mira, se ríe y avergonzada de mis sonrisa adulta se abraza a la pierna de su padre con una sonrisa mas inocente que la anterior, ando por esta calle donde las casas con sus grandes ventanas se inclinan un poco hacía la gente.

Es estrecha, con casas más grandes que ella, las aceras son estrechas, apenas cabe uno en sus baldosas, los coches pasan con miedo por no llevarse una vida, hay en apenas cien metros 4 peluquerías marroquíes, la calle parece mas del continente cálido y natural del sur, el de los vecinos que nos dan las manos huesudas desesperadas en el pequeño estrecho, que separan los dos continentes, es curioso porque si los miras bien y juntas los dos continentes, desde allá arriba, en la nada, son como el Yin y el Yan..

Es la calle más árabe de la ciudad, al píe del Albaycín y eso me ha enamorado, aquí todo el

mundo se mueve a sus anchas, se respira libertad y caos, pero un caos en el que te desenvuelves como pájaro en el aire, mas adelante los turistas, con su pelo rubio y sus canons de gama alta, pasean por ellas con aires de hippies bohemios y frustrados aunque adinerados. Aquí todo el mundo te sorprende. Hay muchos que vienen atraídos por la vida, por lo radiante del caos, las muchachas son para enamorarte, parecen estar aquí solo con ese fin, van solitas a leer, con sus faldas anchas coloridas por los tobillos, con un paso que flota en el aire, como si fuesen diosas, que están ahí pero solo acercarte te queman. Pero ya sé que de nada vale enamorase y menos de una diosa, te convierten en piedra, te paran los pensamientos y te confunden las palabras, en ese terreno me quedo cojo.

Los zapatos me siguen molestando, intento sentarme en el umbral de una tetería que mira a un callejón, de repente se me clavan dos ojos, parecen botones negros que sean caído de una camisa y han sido pisoteados sin compasión y con intención, por rabia o desengaño.

La tristeza sobresale en esa mirada, ni compasión ni dolor, sino una tristeza como la solitaria, que te deja vacío por dentro, que se come todo lo que nos nutre.

(Yo nunca la tuve, pero me contó mi madre que mi abuelo crió una y se quedo en el espíritu hasta que se la sacaron. Ésta se debió comer, sin dejarle ni una sola, unos cincuenta platos de habichuelas, de las que mi abuelo solo noto el sabor, ¿pero ya era algo no? decía mi abuelo riéndose).

Esos dos ojos me han llevado a la niñez y siguen mirándome, como si nos conociéramos de antes, es como si ambos de repente nos acordáramos el uno del otro, han pasado ya unas cincuenta personas y nosotros seguimos mirándonos, ambos un poco desconcertados.

Ahora baja la cabeza, yo miro al final de mi trayecto, intento seguir por mi acera que es por donde tengo que ir, no puedo meter en mi vida un compromiso como esté, estoy solo y así estoy bien, pero las tripas me dicen que no me puedo ir sin más, quedar esa mirada con su tristeza, ya soy parte de ella. No puedo...

El cobarde que huye de su guerra, que no se enfrenta porque es más cómodo dejar que se vaya por estas calles estrechas que levantan los sentimientos de alegre pena.

Cuando parece que me deja solo en la decisión y se da la vuelta como avisándome de que me queda poco tiempo, mira para atrás de vez en cuando, yo tengo que dar el primer paso, el hombre, como es de entender, tiene que dar el primer paso y la magia de esta calle es el complemento perfecto para este encuentro que parece un rencuentro casual.

Sigo mirando, me vuelve a mirar y vuelve a agachar la cabeza pero no se va, me rasco la cabeza intentando buscar alguna razón que me convenza de que me vaya de allí sin el rabo entre las piernas, sin saber que hecho algo mal, no puedo dejar esto aquí, dejar que hoy sea otro día más en mis días mas, ¡venga enfrentate a lo inevitable!, no puedo ser tan vulgar, no puedo dejar que esto no vaya a más que un cruce de miradas, que haber coincidido en el tiempo, y ya está.

Un ruido dulce, hace que miremos hacia arriba, en un balcón unos dedos morenos hacen sonar una bonita melodía que sale de una guitarra, ahora ya no hay más remedio, el guitarrista se ha aliado con esto, que no sé que es exactamente, si ética o destino, pero un espíritu débil y sensible ya no tiene más remedio que ser valiente, la culpa me mataría, ¿pero acaso esto no es más de lo que uno debe hacer? Deja de pensar. Acción y esperar la reacción, sabes que no hay que temer, sabes que no va a haber negativa.

Estiro el brazo derecho, muevo los dedos hasta la posición en la que parece que sujeto algo entre los dedos, silbo y alza la cabeza, levanta las orejas y acude a la llamada del hombre, la mirada ya no es triste, los botones son ahora dos lunas brillantes, enseguida sé que esa alegría me va acompañar para siempre, ya ha llegado, me huele, le acaricio, y cuando ya nos presentamos una voz dulce, la voz de una diosa, se dirige hacía mi:

- ¡Que bonito es¡ se nota que te quiere mucho, ¿como se llama?. Yo mudo me quedo de piedra.

Dibujo de mis sandalias

2010-07-24T05:18:00.000-07:00

A veces estos días me sorprendo dibujándote

tu cabeza sobre mi pecho,

con mí deseo exiliado por mí,

me sorprendo dibujándote.

Me sorprendo porque todavía pienso que quizás no te quiera,

por fin creo que puedo dibujar otras cosas,

de tantas que se pueden dibujar,

dibujar un firmamento,

aunque después ése firmamento

se parece a tu pómulo izquierdo

entonces cierro y abro los ojos,

es verdad e dibujado tu pómulo izquierdo.

Por lo que vuelvo a empezar y dibujo un rió

con una inmensa fuerza que arrastra un palito,

por donde los peces saltan,

como si fueran atletas que saltan vallas,

y me sale precioso,

pero cuando lo termino e dibujado tu fuerza y firmeza arrastrándome..

Otro día dibuje la Alhambra,

desde abajo del paseo de los tristes

y cuando uní los dos últimos trazos,

eras tú tumbada,

desnuda mirando al sol,

como si él te hubiera puesto allí.

Ayer mismo dibujé una luna sobre el mar y al final cuando quite el lápiz

del papel había dibujado tu ojo derecho, que alumbraba mi alma.

luego pensé en dibujar a mis viejas y sucias sandalias

y me sorprendí más todavía,

por que ya no eras tu,

me dibujé,

me hice un autorretrato,

aunque en realidad eran mis viejas y sucias sandalias.

2010-07-23T09:23:00.001-07:00

Cuando digo esto,

no quiere decir que lo piense,

sino solo que lo digo.

Por si acaso en mi cabeza lo pensará.

Es decir que si descubres en mi voz

un hilo de amor o locura,

no te asustes,

porque solo lo pensaré si tu crees,

Que yo lo pensará,

si te suena un como estás,

a un grito deseperado

Cuando mi boca se abre para saludarte

es que me gustaría levantarme y ver tu cuerpo a través del primer rayo de sol

que entre por la ventana,

Y no te preocupes que me llené de vendas por si no lo descubrías,

en ese pequeño hilo de amor o de locura.

Porque esta todo en mi, si no lo ves, ¡ay¡

si no lo ves, quedare aquí en momiado,

pensando que bonito sería si yo descubriera en ti,

un como estás,

ese pequeño hilo de amor o de locura

2010-07-23T09:18:00.001-07:00

Años atras

Donde quedan estas Mafaldas y estos licores,

Que nos robaron cuando pintábamos corazones,

Que pecado ocultas detrás de esa falda,

Quítatelas que ya no te hace falta.

Me condenaron a silenciar en las noches los gemidos,

Cuando las Erasmus, pasaban de putas a señoritas

en 3 segundos,

Nosotros de cabrones a príncipes, en uno,

Y así y todo,

nunca nos salía la suma

Así que nos toca hacer memoria,

Esta noche será un buen día

algo peor que la noche que juraste que me querías.

Es primero de mes y era cuando más me lo decías

Aunque tu ya preveías

que Cuando fuera a tu banco

saldo insuficiente me dirías

Y sin pensar te respondí;

Por favor señorita,

no vine hacer cuentas,

Vine a preguntarte si te hacen

un par de cervezas,

Soy de letras me gustaría saber

si las cuentas y las letras se complementan.

2010-07-23T09:12:00.000-07:00

Solo en entre dos soledades.

Me pasa a veces que la soledad

Del vagabundo me viene a ver

Sin el fin de acompañar,

Que la luna me abandona al amanecer,

Y los amigos no están.

Y esta hierba me recuerda tu ausencia.

Ausencia que presencio en el kaos de nervios

Y silencios, de melancolías cada vez mas viejas.

Me enfrento a mis entrañas,

violo amablemente a mis miedos,

los pongo desnudos ante el espejo,

les sirvo un ron, les pongo a Drexler

y los saco a bailar.

Y es una soledad frecuentada, amable, borracha

e incluso impresentable.

Y es cuando os hecho de más,

El kaos se vuelve agradable,

Y la luna no me hace falta,

Pero cuando pinto la ultima,

cuando termina el baile,

Y los discos vuelven a sus cajas,

Y los miedos se vuelven a vestir,

vuelvo a echar de menos tu ausencia.

Entonces, me tomo las pastillas para no soñar,

Me visto para la guerra de hay fuera,

Y al menos ya no estoy ausente en mi,

Mi ausencia se ha ido,

Y no necesito tanto tus viejas melancolías,

en sus tierras, con una sonrisa,

me acuerdo de los amigos lejanos

Y me da por dibujar besos,

de labios ajenos a soledades

Y el bucle vuelve a empezar,

con los nuevos y noveles gestos

En mi futuras juergas, con miedo, ron y soleares.

2010-06-18T05:30:00.000-07:00

Olvidarte y no.

Nada pienso hacer contra ti.

Nada quiero hacer para olvidar o salvar tu gesto.

Lo dejaré libre a su antojo,

le diré;

Haz lo que tengas que hacer,

pon los ojos del amor o la mueca de esa sonrisa de después.

No le daré mas importancia de la que tuvo.

No pienso obligar a tu caricia que me recorra la espalda,

ni que las cosquillas me levanten el bello,

ni que tu dedo pasé por mi boca,

Y tu boca acaricie mi nuca.

No pienso ni siquiera dejar un poco

De ganas para olvidar.

No moveré ni un solo pensamiento para ocultar

tu recuerdo,

lo dejaré libre,

le empujaré para que levante el vuelo,

Porque no lo quiero olvidar.

Así, sí mañana me percato de que tu gesto se salvó y no lo olvidé,

Que tus ojos me siguen mirando o que tu mueca cómplice me sonríe,

Si tu caricia, al recorrer mi espalda me levanta el bello,

Si tu dedo sigue paseando por mi boca,

y mi nuca sigue reclamando tu boca,

si mañana me levanto y te descubro,

Sonreiré.

Sabré que ya no hay nada que nos separe, aunque nunca más nuestros ojos se encuentren,

Ni nuestras ganas ya no sean para nosotros,

si no para otros.

Y será tan bonito saber que otro gesto se acerca,

que otros ojos pondrán otra mirada al amor,

Que otra mueca descubrirá otra sonrisa

que otra caricia me sorprenderá al descubierto,

que otro dedo paseara por mis labios

que otra nuca reclamara mi boca.

capitulo 30

2010-06-08T10:48:00.000-07:00

La habitación se encoge con el humo que los labios de todos expulsan una y otra vez, después de cada trago de Bourbon.

Los pequeños jirones de nicotina, alquitrán, dióxido de carbono, cianuro de hidrógeno, amoniaco, monóxido de carbono y demás componentes de nuestros cigarrillos se acomodan y se acumulan en el espacio libre que queda en el pequeño salón de Iván y de Roberto, al ritmo de un Silvio inspirado.

No se abre la ventana por que el humo nos da un ambiente;

Espacio mágico, habitación perdida en el mundo, caverna platónica donde los prisioneros no están amarrados por cadenas, si no por la otra realidad de la que tratan de huir.

Cada día que nos juntamos aquí es como una reunión de cumbre política, solo que sin un ejército en los tejados ni balcones, ni con el mundo gritándonos asesinos.

Cada uno con su mitología, cada uno con su filósofo, con su novela, con sus pensamientos, con sus melancolías, con sus revoluciones y revelaciones. Ojala las verdaderas cumbres que condenan al mundo fueran algo parecido a esto que llaman perder el tiempo, algo que se surge espontáneamente, de repente estamos aquí bebiendo y fumando, discutiendo y riendo, conociéndonos y alejándonos de la otra dimensión tan banal, tan difícil, tan cotidiana, con ese olor a boda de oro.

(perdone quien lleve enamorado y viviendo 50 años de y con la misma persona).

Esta sonando el timbre, Iván se levanta, sube el volumen del ordenador y coge su copa, nada más explícito. Mensaje para anunciar lo que pasa detrás de la puerta, cuando la madera recorrió el ángulo para el que había sido fabricada por el carpintero y sus maquinas, entró el silencio, incluso el ordenador paró de dictar acordes ya transformados. La siguiente acción fue un grito unánime que todas las bocas presentes gritaban: ¡Andrée! ; David no supo ni sorprenderse, ni decir, ni pensar, los ojos de la recién llegada lo buscaban rápidamente, y cuando sus retinas se cruzaron, el seguía entre dos paréntesis, tieso como un pajarito, la sangre se le solidifico, no podía reaccionar pero eso solo fueron los primeros dos o quizás tres mil primeros segundos.

Nervioso, intentando pensar y no mirar, su corazón (El de él) y sus nervios (Los de ella) parecían una locura, cogió la pequeña cajita de madera que guardaba un pequeño cogollo, se lo lío y se lo fumó, intentando pensar y no mirar, su corazón (el de ella) y sus nervios (los de él) parecían una locura, se movían tan irremediablemente rápido que tubo que irse. Ella solo le miraba, el se iba y ella miraba, el abrió esa puerta de madera que el carpintero fabricó, ella casi dijo algo que se perdió en el sonido del marco y la puerta.

Andando y fumando fuera de allí, increíblemente todo era igual, el resto del mundo inocente e ignorante no sabía, ni siquiera le importaba que ella estuviera en esa habitación, los coches seguían pasando de poco en poco como es normal en esta ciudad, las calles están vacías, y sin embargo se respira una tensión inaguantable, una inquietud, un no saber que hacer, ningún sitio es apropiado para esto, para terminar con el recuerdo y empezar el presente; ni la plaza, ni mi pequeño rincón del parque del Príncipe, donde acababa el parque y empezaba nuestra selva, que luego paso a ser mi bosque , ni el olor a consuelo del jazz, o del rock, pasar por los bares....

Miraba para atrás en busca de la formas del cuerpo de Andrée, sus pasos, su forma de poner el pie en el suelo, primero el talón, luego los dedos, la cadera se desplaza unos milímetros hacia la derecha, dejando el movimiento más fácil a la pierna izquierda para aposentar el talón izquierdo y después los deditos terminan por acomodarse y así cíclicamente hasta llegar a él. Entonces,¿que pasaría?; un beso, una cama que casi es solo un colchón, el olor a sexo, a sudor, gritos, gemidos, ruidos de caderas, de fluidos chorreando, ausencia de auto-control, de consciencia, y luego el silencio, el olor a hachís, el suspiro, la inquietud, las sombras en tu cuerpo, el contraste de la sabanas con tu piel, el maldito dilema entre querer y el poder, mi contradicción y tu claridad, y otras tantas hojas arrancadas en mi diario.

Capitulo 20

2010-06-01T05:21:00.000-07:00

Año 1 D.A.

Y aquí todo es seguir, seguir, seguir, sin motivos ni rumbos, que el de ahora y el de mañana.

Las calles pesadas se observan bajo el peso de 40ºc, se ondulan como si estuviera borracho, y es tan inconsolablemente desolador ver la calle como te veo a ti.

Si Andrée, te veo como está calle escondida del centro, en esta pequeña habitación amarilla, tan amarilla como tu recuerdo dorado de un sol sin piedad, (quizás harto de alimentar a unos hijos tan desagradecidos), te veo pero no veo tu silueta lejos yéndose hacia el fin de la calle, ni te imagino sentada enfrente del portal esperándome para dar una vuelta por las calles desgastadas del casco antiguo.

No Andrée, ni siquiera te veo aquí dentro, a mi lado mirándome con la mirada llena de miel de cuando te apetecía dormir conmigo, a pesar de trabajos y apuntes atrasados. Era irresistible no asistir a esa llamada ¿sabes?, por mas que quisiera, no podía huir, me abducías como las sirenas a marineros borrachos.

Quien era yo para resistirme a tal maravillosa atracción. Es como cuando los políticos de este país oyen las monedas chocar unas con otras, los valores y las ideologías se les van, así de repente, después de años de juventud militando. Pues no sé, si ni siquiera sé, si esto te esta conduciendo a alguna imagen. Eres está calle, así desnuda bajo el sol, Andrée, solo este paisaje que algún poeta llamaría soledad desierta evoca en mi tu recuerdo, después de un año sin verte, a si has quedado en mi, ni más ni menos, como una calle de Cáceres, me da mucha tristeza que todo un mundo agitado de deseos, de sueños danzando de un polo al otro, de flujos intercambiados en playas de mares rojos y naranjas, de cuerpos sudando en un pico del Himalaya, de empujones dulces y salvajes, de gritos y besos, de certezas y dudas, halla quedado en esta calle poblada de una sola sensación; ausencia de nosotros. Abandonada por el bullicio, tranquila, calurosa, segura de si misma, pero sin decir ni haciéndose sentir.

Si no fuera porque lo que irremediablemente es así, que estas aquí en un sentimiento como está calle que desde aquí se parece tanto a ti, y a mi solo me queda mirarla y mirarte, sin mas razón ni motivo que el ahora me acuerdo de ti, el de ¿que serás ahora? mientras yo te escribo y describo desde la habitación amarilla, selva o desierto, cueva o palacio, océano o arroyo, pueblo o ciudad, concurrida, de uno, sola, quien serás ahora, yo sigo igual Andrée, igual sigo, siendo un grito en el silencio, un soñador que aun sabiendo que es inevitable la derrota sigue aquí de pie, como antes, en realidad, no soy el mismo, ya sabes… nada se pierde todo se transforma, soy yo transformado, quizás mas gris desde que no me alumbras pero consciente de lo que es el juego sin retrocesos de la vida, sabes todo es tan efímero, todo se acaba, por ejemplo; tus besos se fueron, tú leyendo en la cama te fuiste, tus ojos se fueron, tú cantando te fuiste, tú sonriendo te fuiste, tú consolándome te fuiste, tú gritando te fuiste, yo mirándote me fui, yo abrazándote me fui, mis zapatillas viejas pisando tus botas se fueron, yo consolándote me fui, yo dentro de ti me fui, tu dentro de mi sigues, tu y yo borrachos de vino nos fuimos, tu por allá y yo por aquí.

Y me dejaste una calle que se parece a ti, mas de un psicólogo me tacharía de loco pero no creo en los psicologos, sigo luchando por mi, y aunque a veces es irremediable no pensar que también tienes que ver en esta lucha, tan sangrienta, en medio de esta ciudad donde nadie se comprende y todos van perdidos

por calles, como la que me recuerda a ti, donde la manifestaciones parecen reuniones de amigos, (y me entran ganas de quedarme en casa abriendo el libro que tu decías preferir, antes de hacer acto en una causa tan perdida), donde las personas parecen solo poder hablar con conocidos.

Si Andreé aquí nadie se entiende, ayer a media tarde me llevo Jose a un bar donde todos parecían un cuadro barroco, otra vez venia con la sonrisa muerta y los ojos como uvas moradas, había perdido su álbum de sellos cuando discutiendo con Isabel había derramado el té encima, no salvando de un hundimiento tan celebré y triste para él, como lo fue el del Titanic para el mundo.

Su universo había desaparecido desde que le echaron del trabajo por causas ajenas a él, si no mas bien por bancos del universo del que él huía desde que tenía conocimiento de la tiranía del mundo.

Se encendió un cigarro y mirándome se dio cuenta que parecía un niño que se acababa de quedar huérfano, sus dos universos habían desaparecido; su trabajo que consistía en gestionar la organización material de la biblioteca Municipal y teniendo en cuenta que le gustaba sentirse rodeado de Cortázar, de Oscar Wilde, de Cervantes, de Unamuno, de Kant, de Sartre, de Kafka o de un manual de como usar una flauta de cien maneras diferente.

En realidad se pasaba el tiempo leyendo, excepto algunas horas que tenía que mandar pedidos, reorganizar las estanterías, el orden de colocación de las estanterías etc... y su otra nada llena sistemas solares, de galaxias, de planetas, lunas y estrellas y algún agotador sol, había desaparecido por culpa de un inexplicable acto de descontrol al discutir con Isabel por creer que le seguía el juego a David que supuesta mente quiere ganarse el pensamiento de Isabel.

Durante las primeras horas se mostraba rígido con la mirada ausente pero el cuerpo seguro, pero al final de la noche me decía después de varios ron que el amor no era más ficción, era intentar eso que llamamos vacío, y que no es mas que un intento de estar solo en compañía, que el amor no es mas que la atracción natural del pene por la vagina, de sentir un cuerpo que te arropa por la noche, y hacer de ese cuerpo algo que nos pertenece algo que pase a ser aluna posesión mas, el estado patriarcal no había metido en este marrón, y que jamás volvería a meter en sus vaso para el cepillo de dientes otro que no fuera el suyo, que no dejaría que ninguna mujer le tocara su colección de sellos, ni su cuadro de Dalí lo movieran de la entrada, que no se traicionaría nunca más, mientras se reía y gritaba que nos engañan que nos llevan engañando desde que Paris rapto a Helena, Troya perdió la guerra.

Y mientras esa boca sonaba como una cadena rompiéndose al ritmo de la Cigarrete de los Franceses Babylon circus, su mirada se llenaba de nostalgia y de rabia, y yo allí sin poder consolarlo, que le iba a decir Andrée, si al menos hubieras estado tu para saber que decir, a ti se te daba bien dar esperanza ya que solo una mirada tuya llenaba los mas fríos y desconsolados momentos de esperanza, yo sin embargo que le iba a decir, si mi naturaleza es ajena a todo, si realmente apenas estuve ese rato con él si estando a su lado estaba en estos crucifijos de pensamientos, un ente totalmente ausente en su tiempo y espacio, diciéndole que lo que realmente cuenta en nuestro universo es que podemos elegir las estrellas con las que queremos jugar hasta romperlas y luego patalear por que no queremos otra, sino la que acaba de romper en una lluvia que otros ven con la cara desencajada de la emoción o telescopios con grandes ambiciones que apenan llegan a ver nuestra absurda existencia que no es más que la que nosotros le demos.

jake mate

2010-05-30T16:12:00.002-07:00

Y los ojos se llenaron de lagrimas negras,

Las labios se secaron,

el pensamiento no razono,

nuestros estómagos llenos,

los suyos llorando,

vendimos el amazonas,

compramos África,

nos vendieron vidas de niños con cara de hombres,

de manos arrugadas,

corazones latentes de tristeza,

ordenadores, móviles, microondas, pateras,

que infinita y roja desolación me hacen sentir,

cuanta indiferencia se respiran en vuestros pulmones,

que inocentes cómplices del mas crudo y frió asesinato.

Que relojes a destiempo de la época que toca,

quienes somos nosotros para cambiar el mundo,

es el salmo que toca en la misa de hoy,

tener miedo a la inseguridad,

no arriesguéis,

quedaros seguros en sillones y en portátiles,

no lloréis,

no os perdáis en el deseo,

no disfrutéis el vicio.

Pisar a la competencia,

al mundo como a vuestro prójimo,

por que el dólar os mira,

el euro os compra,

la libra os juzga.

La rabia la dejamos para mañana.

Que me carcome vuestra pasividad es un hecho,

que es a nosotros a los que les toca mover

Es la esperanza.

Porque nuestros padres nos comen como Saturno a sus hijos,

Que Prometeo nos trajera el fuego, no fue un capricho.

Y si, amamos al mundo

con cada día un amanecer,

a las playas con baba blanca

a las montañas con su lujuria verde.

Ahora dependen de nuestros peones,

seamos Aquiles sin talón, seamos el Che o Durruti,

seamos Shakespeare o Cervantes,

seamos una sola mano dulce,

joven, trabajadora, firme, libertaria,

seamos amor y guerra,

movamos a Mafalda contra Benedicto,

movamos a Benedetti contra Pio Moa,

El jake mate esta a punto de llegar,

con los brazos abiertos,

los labios húmedos,

y los ojos atentos a sus movimientos..

Llorar

2010-05-30T15:00:00.000-07:00

Cuando llores no lo dejes a medías,

No dejes ni una lágrima en el fondo

Del ojo,

Cuando llores, llóralo todo,

No dejes ni una pena sin empapar,

Cuando llores, deja fluir las lagrimas,

Sin vergüenza, seas hombre o mujer,

Llóralo empapando las mejillas, la nariz

Y los labios, y cuando dejes de llorar,

no se te olvide

el últimos paso del llanto,

que no se te olvide sonreír.